Rizomantra

trailer real

2011-11-02T10:12:00.006-06:00

Sigo en busca de un editor.
Los meses pasan y ya tengo que graduarme. ¿Por qué no lo termino?
Tal vez quisiera tener siempre un pie en la escuela,
me hicieron papilla en el primer corte,
tiene cosas muy buenas,
pero se acabó,
la vida en
el CUEC.

Bienvenido al mundo, descompuesto apocalíptico, organismo mutante vivo y repleto de posibilidades.
de pobreza, desempleo, inanición,
promesas, sueños, proyectos,
el mejor trabajo del mundo
me espera.

¿Seré capaz de lograrlo?

tiempo desierto

2011-05-15T22:22:00.002-05:00

Es entonces cuando empieza el final de la carrera:

Descubrí el hoyo negro, interminente que conecta mis recuerdos
con la ficción.

dos auroras

2011-04-19T22:11:00.001-05:00

climas

2011-01-07T20:48:00.004-06:00

Palimpsesto

2010-12-01T22:15:00.001-06:00

2009, México D.F.
color,
14 minutos
CUEC-UNAM
16mm / HD

pink graffiti

2010-11-25T12:44:00.000-06:00

Ariel Pink's Haunted Graffiti - Round & Round from Delo Creative on Vimeo.

ratcatcher

2010-09-26T01:00:00.006-05:00

de Fellini a Ramsay

3 sin palabras

2010-07-12T23:54:00.005-05:00

12 de junio, 2010. México D.F.

La canción de los niños muertos

2010-04-14T20:19:00.009-05:00

Dentro de la cinematografía mundial aparecen pocas películas perfectas-geniales-contundentes al año. "En un año que sea un buen reserva, se producen cinco o seis buenos títulos en el mundo" nos aclará Herzog en entrevista a los Cahiers du Cinema españoles. En cortometrajes este extraño hecho se agudiza, debido a la gran cantidad de películas (desde el mundo amateur hasta los profesionales de la Academia, desde estudiantes de escuelas patito hasta las "promesas" del cine mexicano) que día con día, se filman.

Gracias a la Academia Mexicana de Ciencias y Artes Cinematográficas y sus distinguidos miembros ayer pasé una noche aburrida presenciando un espectáulo soso, gris, lamentable, patético, que es un síntoma de la metástasis que padece el cine mexicano.
Pero eso es todos los años. A la salida y entrada de la ceremonia, todo mundo se abraza, se saluda y habla muy bien de Carlos Carrera, cuando todos sabemos que Backyard (con todas las respetables intenciones de tratar un tema tan necesario) es una película fallida. Todos felicitamos a un ganador del Ariel, cuando nosotros quisieramos tener ese reconocimiento en nuetras manos, tan siquiera para conseguir más trabajos.
Los conductores se equivocan, toca Clorofila a un volúmen tan bajo que apenas se distingue la música, cuando se anuncian los ganadores aparecen gestos en el público, muchos de ellos concientes que ese premio (aunque sea para un estimado amigo) tal vez era para otra persona (Parque Vía que participó en Huelva, Locarno, y el Ficco; Norteado, que está en el Bafici fueron las ninguneadas este año, junto con Rabioso sol, Rabioso Cielo).
Sin embargo, dentro de esta ceremonia, hay algunas chispazos de verdad. Me refiero y (esto es a lo que quería llegar) a "La canción de los niños muertos" de David Pablos. ganadora indiscutible a mejor cortometraje de ficción. Una película sincera, verdadera, que hace pensar los planos acercándonos al dolor irreparable de la pérdida del ser amado. La uniformidad de la imagen en esos parajes semidesérticps, donde el agua es tan gris y agridulce como las lágrimas del padre humillado por su hijo Gabriel, adolescente sádico y cruel que lo culpa por la muerte de su madre. En la mejor tradición de Pasolini y su valle de la muerte, esta familia varada en una casa semidestruída a la orilla del mar, en cuerpos fragmentados, acuclillados, crean una poética del dolor, y de la miseria del grado cero de la humanidad. Secreciones, arena, pescado podrido, piedras filosas, un bat y un cuchillo son las ruinas de las memorias felices de una familia que surgen en texturas llenas de color: Los niños caminando en el bosque, justo antes de que su madre fuera asesinada en un día de picnic.

Flashback que interrumpe, calma y hace explotar la narración. Miradas fuera de cuadro, planos que acarician el suelo pasando por los cuerpos semidesnudos y sucios subrayando la materialidad de estos seres en duelo cercanos a la muerte. La sensualidad del instinto, una mirada que sugiere el incesto, justo antes de que el victimario se convierta en víctima, Gabriel es amarrado por su hermano y su hermana menor al muelle, y pasa toda la noche ahí. Estos son simples destellos de una obra que merece la pena ser vista y revisada a posteriori, a pesar de las sensaciones tan carnales y a veces incluso repulsivas que provoca en el espectador. ¿O es acaso esa repulsión, ese deseo, ese miedo, ese dolor y esa tristeza absoluta que crea en el espectador lo que la hace tan entrañable?

Por otra parte, acabo de ver Roma, tesis de Elisa Miller. No me llevé ninguna decepción, ya que no esperaba mucho de esta sobrevalorada cineasta palma de oro. Roma: una idea chistosa, que tiene uno que otro momento cinematográfico, pero cuidado: el cine no es una broma y un juego de palabras absurdo "roma es palindromo de amor" que se puede ver padre y Kitsch con el jabón Roma.
Por otra parte, también podría titularse "los emigrantes también se bañan", vista a vuelo de pájaro de una persona que vive en una burbuja de primer mundo dentro de un México que (supongo) debe ser algo más que una fábrica colorida y "curiosa".
(DISCULPEN, LO TENÍA QUE DECIR)

Para cerrar esta nota: los premios y festivales, Arieles y Oscars, son tan pretenciosos como "justos". No cabe duda que Carlos Carrera es un buen director, tal vez sus películas no son tan buenas. No cabe duda que todos los ganadores del día de ayer merecen ese Ariel y muchos más premios en reconocimiento de una profesión tan sobrevalorada como ninguneada (la esquizofrenia del cineasta). En México, hacer cine es un logro, hay gente con mucho talento. El problema es el cupo limitado, la mamonería, la presunción, la negligencia y la mediocridad. Gracias a Nicolás Pereda, Fernando Eimbcke, Julián Hernández, Yulene Olaizola, David Pablos y Gabriel Herrera por demostrarnos que no es así.

Así pasa el tiempo que nos devora.

2010-04-10T11:26:00.004-05:00

Trailer, mashup. Un Palimpsesto (polvo en los ojos).(2009)

Ayer, un espejo

2010-03-18T22:00:00.016-06:00

Hace tiempo, la luz de una isla en 3D
se convertía en técnica vacía,
mientras millones saldrían tomados de los pelos (impresionados-aprisionados)
llenos de virtualidad hippie del buen salvaje,

¡Wow Avatar!,
¡Wow! el espejo del espejo del espejo en azules ultramodernos apantalladores
que reflejan el vacío de un circo tecnológico.

Y en un bosque-rave surgiría el amor de luz negra.

Pero muchos, hace tiempo, olvidaron el nitrato de plata,
convencidos de que todo sería tv-holograma/3d/olorama/sensorama/sexorama...

La muerte acompañada de imágenes imposibles,
la revolución de las pantallas,

Un pitufo gigante, orejas de gato, de más de 200 millones de dólares, remezclado-remake-mashup-absurdo de lugares comunes-sin-sentidos-plagio-película deshonesta, (in)necesaria- BABATAR

Gracias, por agilizar una muerte lente y dolorosa;

SR. Director: tu monigote sólo es el avatar de una realidad hecha en computadora
¿una visión? ¿un sueño? más bien una pesadilla.

R.I.P.

(mientras tanto
esto era el cine):

nocturno

2009-12-22T09:59:00.004-06:00

Habitado en paredes vacías
ecos de soledad,
ver ventanas abiertas
enmarcadas en jaulas negras
descuadradas.
ver el sol meterse en los confines
de mi mente,
desaparezco y el único rastro
son las heridas que entrañé en ti.

nocturno from rizomantra on Vimeo.

bricolage

2009-11-07T10:15:00.005-06:00

Desde fuera del loop (revisited)

2009-09-24T21:56:00.008-05:00

Una casa habitada,
deshabitarla,
repetir y variar heridas,
reconstruir el tiempo doloroso.
El tiempo permanece en un instante solitario.

Casa caída from rizomantra on Vimeo.

I
Aves de metal,
recorren el cielo,
el tiempo congelado.

haiku from rizomantra on Vimeo.

II
El crepúsculo camina entre las ramas
el sol habita las sombras
tiembla mi corazón.

las ramas del sol from rizomantra on Vimeo.

III
La fría y nocturna bruma
baña mis párpados:
el ojo de la luna.

(Hice un autoretrato que permanecerá en algún lado
(aqui no) enfrentarme a la vista del objetivo,
sujeto a las miradas expectantes)

(Dentro de un elevador, con una cámara prendida mirándome
decir algo, lo que sea que soy
y descubrirme junto a ti.)

(tal vez algún día lo mostraré, es doloroso verlo
lo que es definitivo es que no lo subiré al blog jeje)

Los días siempre se han repeitdo. He sentido el hastío. He sentido el asco. Cuando de pronto apareces en mi vida, encuentro tranquilidad, encuentro una tregua con mis demonios.
A veces vuelven a salir, brotan
y me miran desde atrás, pegados a mi oído, susurrando secretos,
trepados a mi espalda, a veces juegan con mi cabeza.
(esas voces desaparecen cuando tu dulce aliento llena mis tímpanos)

Las entrañas desgarradas(no se ven) las traigo colgando, sacando impulsos,
repitiendo el tiempo que no pasa y el dolor que se queda.

Efímera from rizomantra on Vimeo.

Deletreé mi vida como cuando viajando en un auto en carretera los árboles pasan rápido uno tras otro, y dejan de ser únicos a nuestros ojos en trance: Encontré un loophole, en tus brazos cómplices:
Alicia, en el país del Loop, la que se come los panquecitos para mutar en distancias, alturas y crecer a mi lado, a través del espejo que me refleja encarnado en tu piel, con conejos y con todo y Jefferson Airplane. Ella quién me ayuda a quitarme de encima de los diablitos que me trepan y que me ayuda a escapar de la reina que descabeza....

Las heridas curadas, la muerte que nunca más regresa. La vida contigo desde fuera del loop.

(Nota a posteriori: publiqué esta entrada hace 6 meses. La nostalgia irriga mis venas mientras te leo en mis letras. Decidí agregar este pastiche-videoclip con una canción empepada en melancolía. EN mis letras te sueño, en mi soledad te extraño en mis piel te respiro...)

Ladies & gentlemen we are floating in space from rizomantra on Vimeo.

analog lo-fi

2009-09-13T13:43:00.001-05:00

anti-HD antenna

la carta de amor mas triste y bella

2009-07-14T16:42:00.000-05:00

"Nha cretcheu, mi amor,

Estar juntos de nuevo hará que nuestra vida sea más bonita por lo menos 30 años más. Por mi parte, volveré a tí, más jóven y lleno de fuerza. Ojalá pudiera ofrecerte 100,000 cigarrillos, una docena de vestidos modernos, un automovil, la casita de lava que siempre soñaste y un ramo de flores de cuatro cuartos. Pero sobre todo bébete una buena botella de buen vino y piensa en mí. Aquí el trabajo nunca para. Ahora somos más de cien. Anteayer, en mi cumpleaños, pensé en ti durante mucho tiempo. ¿Llego bien mi carta? No he recibido tu respuesta. Sigo esperando. Todos los días, todos los minutos aprendo palabras nuevas, bonitas, sólo para nosotros dos, hechas a nuestra medida como un pijama de seda fina. ¿No te gustaría? Sólo te puedo enviar una carta al mes. Sigo sin saber nada de ti. Quizá en otra ocasión. A veces tengo miedo de construir estas paredes. Yo, con un pico y cemento; tu, con tu silencio, una zanja tan profunda que te empuja hacia un largo olvido. Duele ver estas cosas terribles que no quiero ver. Tu cabello lindo se desliza entre mis dedos como hierba seca. A veces pierdo las fuerzas y pienso que voy a olvidar."

Escrita desde Fontainhas, Portugal para una mujer en Cabo Verde, (la vida como inmigrante)

de Juventud en Marcha (2008) de Pedro Costa

El puerto

2009-06-10T20:51:00.008-05:00

"Así, desde el fondo de la tierra, encuetro un loophole
y despierto en la cineteca nacional, tomando una sola foto,
no se por qué ahí, en ese espacio ella me voltea a ver.
(es Alicia comiendo pastelillos, encogiendose y creciendo en el país de las imágenes maravillosas)

Nos reconocemos, hemos platicado tantas vidas,
reencontrando esos momentos que sobreviven
imágenes que quedarán para siempre estampados
en el tiempo

pero de pronto regreso
a la oscuridad dell fondo de la tierra
en un sótano eterno,
lejos del puerto
que me enseña la única sonrisa que recuerdo

la memoria por la que más vale la pena morir en este puerto."

palimpsesto de la jetée

viento desierto

2009-05-04T12:46:00.002-05:00

Los susurros del viento silente soplaron los rumores del miedo.
La piel de las calles se seca, las parades erosionan la vista
de una ciudad vacía en un atardecer donde la luz se oxida.

De pronto la noche trae las noticias de un viento desierto.

Una mujer bajo la influenza

2009-04-26T17:27:00.003-05:00

Te vas, me llamas y me dices que te vas. Y si la ciudad se cercara y aislara cuarenta días (estar cuenrnta noches mas sin verte). Te vas, me siento como en las películas gringas, en medio del terror de la incertidumbre.
Luego me calmo y pienso que todo va a estar bien, aunque estemos en tan lejos: Irapuato-DF, a seis horas de una cercanía palpable y tan llena de nostalgia.

Me pongo el tapabocas para implorar que no caigas bajo ninguna influencia de ningún tipo. El mundo no se va a acabar, ni nuestro mundo....

(mientras tanto el tapabocas porci acaso...)

(te extraño tanto, atrapado en la soledad de un pánico colectivo...)

You´re all i need

2009-04-08T11:08:00.003-05:00

Video-tributo hecho con extractos de mi próximo cortometraje titulado "Viento desierto".
Edición de tomas que no se usaron en el corte final.

Pastiche de un cortometraje en proceso y una canción l. (Es un cineminuto filmado en 35mm)

For ALice in WOnderland...

Desde fuera del loop

2009-03-22T08:06:00.007-06:00

Una casa habitada,
deshabitarla,
repetir y variar heridas,
reconstruir el tiempo doloroso.
El tiempo permanece en un instante solitario.

Aves de metal,
recorren el cielo,
el tiempo congelado.

(Hice un autoretrato que permanecerá en algún lado
(aqui no) enfrentarme a la vista del objetivo,
sujeto a las miradas expectantes)

(Dentro de un elevador, con una cámara prendida mirándome
decir algo, lo que sea que soy
y descubrirme junto a ti.)

(tal vez algún día lo mostraré, es doloroso verlo
lo que es definitivo es que no lo subiré al blog jeje)

Los días siempre se han repeitdo. He sentido el hastío. He sentido el asco. Cuando de pronto apareces en mi vida, encuentro tranquilidad, encuentro una tregua con mis demonios.
A veces vuelven a salir, brotan
y me miran desde atrás, pegados a mi oído, susurrando secretos,
trepados a mi espalda, a veces juegan con mi cabeza.
(esas voces desaparecen cuando tu dulce aliento llena mis tímpanos)

Las entrañas desgarradas(no se ven) las traigo colgando, sacando impulsos,
repitiendo el tiempo que no pasa y el dolor que se queda.

Y al fin pude salir de ese loop, porque sé que todo lo que hago contigo (sean tus cortos o los míos) permancen en nuestro camino. Así que sólo queda decirte: todo lo que hago te lo dedico a tí:
Alicia, en el país del Loop, la que se come los pastelitos y crece a mi lado, la del cuento que sale, con conejos y con todo y Jefferson Airplane para ayudarme a salir de los diablitos que me trepan, la que se queda conmigo y que me ayuda a escapar de la reina que descabeza....

Las heridas curadas, la muerte que nunca más regresa. La vida contigo desde fuera del loop.

This isn't hapenning...

2009-03-18T11:03:00.004-06:00

El pasado lunes 16 de marzo mi corazón retumbó en una explosión irrepetible. Trepé por acordes entrañables, voces telúricas dulces y ambientes oscuros sensibles.

This is just to say: thank you... welcome back.

Nocturno

2009-02-07T01:04:00.004-06:00

No puedo dormir, la casa se está cayendo, sus paredes toscas llenan mi espacio. Me vacían. Camino por las paredes una y otra vez, recorriendo los mismos rincones. Cuelgo el teléfono. El hambre de amor llena mis tripas de incertidumbre. La ternura se está esfumando de mi vida, el dolor encierra cicatrices distantes. Salgo a la calle, la luna húmedece sus labios para aullar el anhelo de tus besos. Extraño la lluvia que vuelve el suelo un espejo, donde algunos pasos silenciosos habitan la noche.

Cada gota que cae trae el eco de tu nombre; sílabas perfectas de piel y calidez insondables.
Truena mi nobre en tu memoria con el dolor de mis errores.

I
Los autos dejan estelas como instantes barridos de tiempo dilatado.
Los árboles pronuncian sombras invisibles.

II
La fría y nocturna brisa
baña mis párpados
el ojo de la luna

II
El ocaso camina entre las hojas
el sol habita las sombras
tiembla mi corazón

Mirrored

2008-12-22T18:15:00.005-06:00

:Un espejo: es un espejo: es un espejo:

Battles y la multiplicidad de la imagen de espejos duplicados que abren el espacio
dentro del cuadro al infinito. La simbiósis del análogo y el digital crea espacios, ambientes sonoros
que incendian con guitarras y sintetizadores melodías progresivas. Loops de un sonido electrico cálido
y análogo. Exploraciones sonoras que distancian y atraen.

BATTLES: Atlas

fotos movibles (la historia entrelazada)

2008-11-05T11:33:00.009-06:00

Entré al pasado por un puente, cuando miré
esa misma mirada que abarcó la memoria
en una plaza roja
que resuena
dolor...

Habité mundos encuadrados en 16mm
releí a Godard y algo de cine de europa del este.
todo parecía indicar que el espíritu no muere
en pantalla
en un monitor que habita el tiempo.

Sin embargo afuera-en medio-adentro basura:
posters, mujeres, carros iphones, casas, compras, celulares
que habitan el inconsciente colectivo
resoplando las máquinas deseantes de los ojos.
La imagen es una enfermedad infinitesimal
que despobla los recuerdos vivos y los mitifica
uno a uno
rotrso a rostro.

Para develar el rostro de los sesentas hay que revivir
el sueño perdido, en bombas y pasones,
suicidios y masacres.

Encuentro el camino desde lentes que reenfocan el pasado y lo escuchan
vivo entre estertores de muerte y olvido.

Las hojas suspiran palabras
el sol ilumina calles
con su luz reviven espectros
en las baldosas ensangrentadas
cuyas sombras repiten

Olvido, recuerdo, perdón
Olvido, recuerdo, perdón

"PALIMPSESTO" (en postproducción)

Palimpsesto (Memorial II)

2008-09-28T14:54:00.005-05:00

In my end is my beginning,
in my beginning my end.

Four Quartets
T.S. Eliot

Inscribo en la arena errante
la palabra del no volver.

La otra palabra que grabé en la roca
se ha llenado de musgo. La interperie
la recubrió de tiempo. Y hoy ignoro
qué va a decir cuando por fin la lea.

Todos nuestros ayeres.
J. E. Pacheco

Memorial 1

2008-09-27T13:36:00.013-05:00

Hoy las nubes bajaron al suelo. El día nublado, como si la neblina fuera un gas que borra los recuerdos.
Caminé por la plaza. Los niños jugaban a saltar la cuerda, dos pájaros cantaron repeticiones de recuerdos.

Entre las baldosas
manchadas de sangre, entre los edificios viejos que huelen a recuerdo, el silencio era insoportable.

Escuché voces que cantaron un sueño.
(Escucho mi voz que olvida los ideales, la esperanza ingenua de cambiar al mundo)

Recordé rostros que nunca conocí: teñidos carmesís de muerte.
(Veo caras pixeladas, ojos deslavados, y mi rostro tiene el ruido que no entiende)

:Ahora espero no olvidar que hace 40-
Ahora quiero no olvidar que el mundo puede-:

Pero tienda a mirar con ojos borrosos sin poder recordar que hubo una vez
un tal vez de sueños...

Sábado 27 de Septiembre, 2008,
Tlatelolco, Ciudad de México.

Sombras bajo los párpados

2008-07-18T00:21:00.007-05:00

Estreno mundial!

A continuación el corto de segundo año que realizé en el CUEC.

sin valor comercial - solamente con propósito cultural

SOMBRAS BAJO LOS PÁRPADOS (primera parte)

SOMBRAS BAJO LOS PÁRPADOS (segunda parte)

Los amantes asiduos

2008-07-15T16:36:00.013-05:00

El tiempo pasa como gotas silenciosas que retumban
en la memoria.

Eran los sesentas. había
(algo un despertar)
que poco a poco se convierte
en conseguir un coche, pagar una deuda...

Los brillos pasajeros, dentro de un blanco y negro
lleno de luz trasmiten un aprendizaje.

No morir con los sueños amarrados a los pies.
Morir junto a ti,
amada
mía...

Les amants reguliers, Philippe Garrel, Francia (2005)

UZAK

2008-07-15T03:42:00.004-05:00

y el viento nos quiebra la voz,
separados intentamos reconstruir nuestra garganta.

las nubes bajo los párpados nos enseñan a soñar
el tiempo y reconstruir palacios mentales en ruinas,

y no hay viento, sólo voces en llamas como piedras
piras fúnebres

la palabra esta muerta como sus susurros...

distante

Dirigida por Nuri Bilge Ceylan, Turquía (2002)

nubes pasajeras

2008-07-13T16:50:00.009-05:00

...a la espera...
ensoñando con los ojos perdidos en sombras vagas

las nubes abrazan nuestros sueños, encaminandonos hacia veredas perdidas
y se tejen en las telarañas que nublan la memoria.
perdidos en la lentitud del silencio
olvidados... trazamos rutas insondables.

-y entre los taladros del silencio escucho tu voz

caminas y no te veo, corazón dulce,
y llenas y saturas de colores con el recuerdo de tu presencia-

TEPOZTLÁN MORELOS, Domingo 13 de Julio, 2008

(... yo)

2008-06-22T18:44:00.008-05:00

Extraños lapsos fugaces que juegan con mis recuerdos:
cada ladrillo rebasa las marcas insondables de instantes puros
que extraños retumban recorriendo mi memoria...)
(Sigilosamente tejemos años, juntos, construimos las paredes de un refugio...

Y salimos a caminatas (eternas sondeando el aire y los murmullos de las hojas)
que repiten palabras ajenas. La ciudad recibe a la lluvia mientras
en cada gota intentamos resguardarnos del dolor, a veces secos/

Dulce hogar regresa, que las paredes se enfrían mientras el sol se agacha,
reptando por el horizonte
y nada mas queda/
(...yo)

solitud

2008-06-08T18:39:00.010-05:00

Una mirada perpetua, fuera de cuadro, que mira-no se (ve) qué mira...
una partida prematura, un ver sin ser visto.
Los ojos desaparecen y retumban en ecos de dolor: las caras de las paredes que pronuncian tu nombre/
bocas que devoran mi mirada: en el pasado encontré tus ojos como luz que imprime mis recuerdos.

(Soy un mar deshilachado de ojos que encuadran a la perfección esos relámpagos de verdad retratados
en tu sonrisa plena)
Amiga, compañera dulce: transité queriendo perpetuar el camino del amor pero me desvié y
ahora abro las puertas, perdido sin voz ni eco, frente a la tierra de los muertos.

blurring face under moonlamplight

2008-03-30T12:29:00.004-06:00

"Their faces shone under some radiance
Of mingled moonlight and lamplight
That turned the empty kisses into meaning,
The island of such penny love
Into a costly country, the graves
That neighboured them to wells of warmth
(And skeletons had a sap). One minute
Their faces shone; the midnight rain
Hung pointed in the wind,
Before the moon shifted andthe sap ran out,
She, in her summer frock, saying some cheap thing,
And he replying,
Not knowing radiance came and passed.
The suicides parade again, now ripe for dying."

Dylan Thomas

Sombras bajo los párpados (en post-producción)

2008-03-22T18:20:00.004-06:00

Miradas equivocadas, ojos que gritan la incertidumbre
del eterno retorno de una muerte en vida.

cinefotografía: interpretar miradas ajenas y exponenciarlas

2008-02-17T10:18:00.003-06:00

Estas son fotos de dos cortometrajes en proceso de los cuales tuve la oportunidad de hacer la dirección de fotografía. El primero se llama "Hilos de Ciudad" de Olivia Portillo, el segundo es una adapatación libre de "Les enfants terrible"
dirigido por Mariali Tejeda.

Realizacion de una imagen ajena en la practica. Descifrar lo que otros tienen en la cabeza e interpretarlo. El arte de la cinefotografia. Y el miedo a que en cualquiera de esas imagenes uno cometa un error para que la ficcion se desplome.

Ahora pronto, llegara el tiempo de filmar mi cortometraje "Sombras bajo los parpados".

Como dicen, mucha mierda!

hasta la proxima

fuera cONteXto

2007-09-02T11:21:00.001-05:00

Refugiado en un claustro anónimo
de vez en cuando saco la cabeza por la ventana
y me asomo a la inmensidad de una ciudad
en time lapse, que corre en círculos elípticos.
mientras tanto
escarbo en la luz, dos o tres retratos memorables...
Mientras tanto
afuera llueven gritos que me llaman y
han olvidado mi nombre.
Aqui adentro habitan unos labios que han aprendido
a nombrarme en compañía.
Mi boca espera dar un grito primal,
mientras tanto, habitáculos y refugios
para preparar esa salida fugaz hacia
la efímera silueta de las sombras que
deambulan, afuera, afuera, afuera...

ojo nocturno

2007-07-23T12:28:00.000-05:00

La certidumbre de las sombras revela
la soledad de la voz sin ecos,
en refugios incomunicados
las venas vierten el silencio
de gotas de tiempo que caen
en el techo que late nocturno.

ondas de reflejos

2007-07-22T12:56:00.000-05:00

"La cámara es deudora de la noche en que el primer hombre miró sus manos vacías y atisbó el firmamento, hallando en las arrugas de sus palmas una cierta equivalencia con las estrellas fugaces, y del día en que el hombre contempló otro rostro, o quizás el suyo propio reflejado en las ondas de un estanque."

Gonzalo de Lucas. Vida secreta de las sombras.

monstruos del insomnio

2007-07-19T22:49:00.000-05:00

La almohada raspa mi cara de tanto
recorrer la cama de un lado a otro:
(los huesos entumecidos, la respiración agitada)
Restregar las pestañas llenas de ansiedad,
pararte una y otra vez.
Creer que te quedaste dormido y que la
pared repetitiva es un sueño.
Dejarte llevar hasta sentir la caída.

El horizonte que divide el cielo del mar
es invisible
(como los ojos que cerrados duermen despiertos, dormitan sueños)
De noche el agua casi negra del mar
esconde gritos primitivos.
Dormir en esos días de angustia es como
meter los pies y sentir miles de metros de oscura profundidad
y lo que guarda, los secretos, los monstruos milenarios
dejarte
llevar
cerrar
los
ojos
caer.

paranoia

2007-07-16T02:10:00.000-05:00

el ojo te come, con sus pestañanas te mastica
cristales de tiempo adheridos como lagañas
mientras el miedo congela
los glaciales párpados abismados al miedo

alice

2007-07-12T00:31:00.001-05:00

una muerte subita, desprovista de sentido
la única imágen real es la de nuestra muerte.
(te amo y te extraño).

grado cero

2007-07-10T09:35:00.001-05:00

reestreno

sombras bajo los párpados (en preproducción)

2007-07-10T00:54:00.000-05:00

collage

proximo estreno

2007-07-10T00:10:00.001-05:00

Alice is Wonderland

2006-12-30T10:55:00.000-06:00

Resguardado en la tranquilidad de tus palmas
retrato tu candor, respirando tranquilo
el olor de la calma de un amor perpetuado.

Revistitar tu cuerpo, en la oscuridad de los recuerdos,
recortar la luz de tu silueta, metérmela en la bolsa
y esperar el regreso de tu pais de las maravillas.

espera

2006-11-01T11:32:00.000-06:00

Respirar tu piel es asfixiarme en su ausencia,
abrasar tus ojos es dislocar mis brazos cuando los cierras.
Esperar tu tacto, resguardarme en la fugacidad de tus caricias,
perpetuar tus recuerdos, ver pasar el tiempo, disecar mis parpados,
decantar mis sueños en una lápida intermitente.

perder las ganas de emitir un grito,
gritar y escuchar tu nombre tatuado en mi dolor
verte en todas partes desvanecerte
conjugar tu piel en pasado
vertir mis espectativas en la posibilidad
que se anula cuando veo el fuego de la furia

Furia que comparto, furia que alimento
Simplificar las chispas de tus ojos a un acto de carne
nulifica el presente, presenta nuestros errores,
acapara nuestros pechos, nos disuelve en acido

Parderte para recuperarte es el ansia que por ahora llena mis horas,
la espera,

lagrimas del idilio

2006-09-28T11:03:00.000-05:00

Lágrimas brotan de la fuente de un idilio perdido,
desamor y desilusión encarnados,
en la piel que se escurre, los besos robados.

En sus ojos una muralla quiere esconder las llamas
de miradas que confluyeron
y las notas que desentonan
los gritos que desgarran.

Despertamos tirados, el jardín está seco,
choca nuestros ojos sin reconocernos
sólo queda el recuerdo
de un amor posible,
el sinsentido de un amor perdido.

sombra

2006-07-23T11:48:00.000-05:00

Escucho doce campanadas que inundan el silencio:
las gotas hacen temblar el espejo en el suelo.
Me asomo, en penumbras leo la sal de mis ojos
mientras las arrugas crecen,
y las pestañas recogen,
los recuerdos que brotan de mi sien.

Camino y los pasos mojados sin rumbo,
a punto de hundirse en un flujo,
de un derrumbe de ventanas,
que reflejan mi destino.
Veo una slueta acostada en el suelo:
abre las piernas, cierra los ojos,
me inunda la sombra con que recojo
ese cuerpo.
Un eclipse se fuga en los ojos de esa
sombra que me come.
Fuiste niebla, fuiste bruma,
y sólo pude vislumbrar tu sombra.

Recojo mis ojos, mis entrañas de entre tu cuerpo.
Sigo los pasos que me lleven hacia el eterno fondo
de un abismo que me traga.

El silencio

2006-07-20T11:15:00.000-05:00

Desde las entrañas del tiempo
la voz del colmillo del lobo,
los ojos del búho,
nos asechan entre cascadas de fuego.
La penumbra del alma que vió
meterse el sol en un bosque espinoso.

Las sombras nos tocan con sus dedos mohosos.
Los murmullos del viento son las voces
de fantasmas que retocamos
cuando cerramos los ojos.

Somos carne podrida que cuelga de sauces
esperando al buitre,
que sólo ronda en un letargo.
Escuchamos un largo y hondo bostezo:
es la voz el fauno que penetra a la ninfa.
Y sus quejidos son la burla que llena
el vacío de nuestros gritos que
desvanecen en la profundidad
del bosque insondable.

You don't see me

2006-07-16T19:42:00.000-05:00

" I am an invisible man. No, I am not a spook like those who haunted Edgar Allan Poe; no am I one of your Hollywood-movie ectoplasms. I am a man of substance, of flesh and bone, fiber and liquids-and I might even be said to possess a mind. I am invisible, understand, simply because people refuse to see me. Like the bodiless heads you see sometimes in circus sideshows, it is as though I have been surrounded by mirrors of hard, distorting glass. When they approachme they see only my surroundings, themselves, or figments of their imagination- indeed, everything and anything except me.

Nor is my invisibility exactly a matter of biochemical accident to my epidermis. That invisibility to which I refer occurs because of a peculiar disposition of the eyes of those with whom I come in contact. A matter of the construction of their inner eyes, those eyes with which they look through their physical eyes upon reality. I am not complaining, nor am I protesting either. It is sometimes advantageous to be unseen, although it is most often wearing to the nerves. Then too, you're constantly being bumped against by those of poor vision. Or again, you often doubt if you really exist. You wonder whether you aren't simply a phantom in other peolpe's minds. Say, a figure in a nightmare which the sleeper tries with all his strenght to destroy. It's when you feel like this that, out of resentment, you begin to bump people back. And, let me confess, you feel that way most of the time. You ache with the need to convince yourself that you do exist in the real world, tha you're a part of all the sound and anguish, and you strike out with your fists, you curse and you swaert to make them recognize you. And, alas, it's seldom succesful. "

Ralph Ellison

Invisible Man

letras

2006-07-14T11:01:00.000-05:00

Cuando no decimos nada ni podemos articular nuestra alma...

Mejor deja que las manos resbalen
por cinturas lisas; encuentra tu reflejo en ese ombligo,
destapa las piernas cruzadas y enróllalas en tu cuello.
Deposita tus manos en la frente, toma sus ojos como
si quisieras ver el color del deseo.

Abre su pecho, tomas dos senos entre tus manos
y juegas a equilibrarlos en el aire.
Amarra tus dedos a un torso desnudo
y escribe tus recuerdos en el vientre desdoblado
que escucha la piel que se desborda por los dedos.

abrasarse a si mismo

2006-07-12T14:29:00.000-05:00

El ruido que enmudece nuestros gritos
invade la banqueta que vuelve gris al sol.
Un amarillo que pinta las llantas que rechinan.
De vez en cuando una gota reverbera, alizando
nuestra voz que canta la ausencia.
Las sombras se esconden, no nos quieren platicar
los restos y rastros de millones de otras voces
en la lluvia, en el viento...
Voces de muertos que resucitan el dolor que reconocemos.
Ecos y ecos que susurran afectados (tal vez yo esté rondando
como un fantasma buscando fantasmas)

El sudor de las caras que te miran, restregadas, aplastadas,
que van rumbo a su casa, a morir frente a la nada...
El silencio que contesta, en una habitación de azotea:
tal vez el radio y sus voces nos deleiten con su compañía.
El restregarse aplastarse abrazarse en la promiscuidad
de un vagón y llegar a limpiarse el único rastro de un
contacto (bajamos los ojos cuando nos miran)...

Ir al mercado, comer acompañado de soledades infranqueables.
Verse en el espejo y no poder abrazar la imagen que necesita consuelo.
Mirarse opaco, ceniciento, la voz desaparece
(gritamos sin que nos escuchen)
ausencia de ojos que nos despierten y nos
inunden con su aliento de mañana.
ausencia de brazos que nos rozen el cabello
mientras sueñan pesadillas (nos despiertan con sus gritos).

de pronto la tarde, de pronto la noche.
amanece, el sol se fuga y la única manera de
dejar de sentir el frío es abarcar el cuerpo
que te mira en el espejo y consolar el silencio
de un reflejo que muere abrasandose a sí mismo.

Cuerpo en exhilio

2006-07-11T14:57:00.000-05:00

Las miradas que te comen (esos ojos que
desfiguran) y las paredes que te aplastan
(esos brazos que asfixian) abarcan tu contorno
aunque trates de escapar cerrando los párpados.

Los labios adheridos que te dislocan la mandíbula
las puntas de los dedos que acarician y hacen surcos,
donde los moscos pueden depositar sus larvas.

El aliento que despunta con el sol, de un cuerpo desnudo
(una espalda brilla) que voltea y te abraca.
El olor de ese vaho que se adhiere como neblina (y congela los pulmones).

Penetrar un pantano rosado, encontrar los pliegues húmedos,
asfixiado por la entrepierna tratar de enrollar la lengua.

Retratar con mis ojos la cadera que me enmarca.
Cimbrarme en tu vaivén buscando tu ombligo.
Escuchar tus ojos que susurran gemidos,
los latidos de una sirena en la voz de un cuerpo intranquilo.

Perdido en la carne anhelada
los ojos cerrados, enclaustrado en la cama
retoco el aire que simula su contorno,
acaricio un recuerdo,
vomito el dolor de tu cuerpo en exhilio.

Sin tiempo

2006-07-10T13:55:00.000-05:00

Y ahora, que las horas penetran incisivas nos
recuerdan que el tiempo no existe.
El olvido irremediable de cada sombra que va cambiando,
segundo a segundo, caminando por el aire.
Las nubes se pasean, nos miran con desprecio.
Nos tapan, nos escupen, nos inundan de luz, huyendo
cuando queremos retratarlas, esfumandose a las formas que
nombramos.
Todo pasa concreto, irremediable.
Somos aire y viento que padece atrapados a una duración.
Encarcelados en un espacio que termina en una esfera insondable.
Perdidos en una cascada de gritos
somos ecos en un bosque interminable.
Las hojas caen como nuestros latidos.
Nos recoremos sin tiempo con los ojos enmohecidos.

entrañable

2006-07-04T13:30:00.000-05:00

Como un remolino líquido que te arrastra
sin que sepas de dónde viene, mientras tus
ojos se inundan, las manos se hacen pesadas,
caminas nadando, en las lágrimas de tus entrañas.

Retro alimento

2006-06-12T19:40:00.000-05:00

Recuperar el tiempo que está goteando de tu espalda.
Recorrimos caminos suntuosos.
Restregamos euforias retratamos tristezas.
Resguardamos rencores, rescatamos instantes que llenaban los ojos
que enmarcaban la seguridad de tus manos en mi piel.
Recordamos despedidas, despedimos recuerdos,
resbalamos por momentos,
alguna vez me sususurraste tu cuerpo
alguna vez reconstruiste mi rostro.

Ahora escapas, estas atorada en un lugar sin retorno.
Siempre te fugas, resbalas de mis manos para convertirte en
piedra y roer con tus dientes mis dedos..
Pierdo el tacto, mis ojos recorren la penumbra de tu ausencia
El desamor encarnado en la piel que se disfraza,
eres invisible, tiñes mis ojos, tatúas, tientas, tiemblas....

El silencio acompasa, marca mi ritmo distante.
Cierro los ojos, los párpados pesan, las sábanas me encierran,
las paredes gritan.
soy el eco deconstruido en el paladar que me traga.

An image is virus

2006-06-07T08:47:00.000-05:00

WOrd begets thE image an image is virus.

Salir de nuestra mente, (nuestros ojos son ese proyector que enferma), la palabra se distorsiona- es creada en imágenes impuras. ¿Cómo rescatar las imágenes que nos acosan? Para perpetuarlas y recalcar el silencio. Para traspasar la barrera del sonido a tantos kilometros por hora y que rescaten tus ojos las imágenes que me infectan.

Eyes wide shut

2006-05-28T23:20:00.000-05:00

Si, se llama Nicole Kidman y se está viendo en el espejo mientras le besan el cuello. Las otras manos recorren su cuello, las otras veces, tantas veces, que inclusive ella memoriza sus gestos. Ella juega a repetirse en fotografías mientras la penetran y no mira a los ojos. Mira los párpados que rebotan en los suyos como en espirales que se cierran sólamente entre sus piernas. Gusta verse, y como la ven cuando ella se ve. La imagen se triplica mientras el doctor piensa en ella, los ojos bien abiertos que miran el cuerpo onírico, poseído por otros. La superficie del espejo, llena de vaho y de neblina, enmohecida, desfigurada encamina los ojos por rutas que escapan a las formas que imagina. Alice (creo que así se llamaba) se quita los lentes (cuando en realidad se pone otros) y mira hacia el objetivo. No hay manera de borrar sus ojos, no existe escondite: te devoran, te hipnotizan, su cuerpo se desprende, entra al espejo, se enmascara la piel, sus dedos se vuelven la ilusión de nosotros que la miramos sin siquiera saber si su cuerpo es reflejo o nosotos no somos más que rebotes de luz en sus grandes ojos negros.

Desde que vivimos esa tarde, no encontramos otra manera de hacer el amor si no es a través del espejo.

cacofonías

2006-05-26T22:02:00.000-05:00

Dentro de las luces frías que escapan a nuestros ojos, entre las verduras y los frijoles enlatados, cuerpos de traje, con los lentes cansados, chocan a estas horas. Justo antes de la hora de cenar. Listos para ir a calentar sus sopas frías. Frente a una computadora, a un televisor, a un libro (escogemos las armas pero no la manera de morir) hablándo solos, retoman el capítulo que nunca han podido escribir. Entre los semáforos (siempre en rojo) pasean, deambulan, a veces, ni siquiera saben caminar sin llantas. De punto X a punto Y y de ahí vuelta en U. Las escalas habituales (un antro y un ligue) para deshecharse mutuamente no sin antes haberse devorado y vomitar el insípido sabor de una piel acartonada. De regrseo a la cama que los traga y los escupe, para levantarse tempranito, como una tabla, con los ojos cerrados, van trastabillando por sus rutas desbocadas. Caen en los precipicios, de un vacío que los ahuyenta, una aullido que los despierta, un murmullos que los susurra mientras en el viento no son más que un suspiro y como el polvo se derraman en la monstruosidad de su vacío.

a travès de un vidrio oscuro

2006-05-16T18:45:00.000-05:00

El espejo estaba viejo y roto, la gente hace tiempo que no pasaba ratos enteros mirámdose en este y preguntarse por el tamaño de sus ojeras. Tampoco se percataban de que una que otra arruga, o una cana aparecía en la idea que tenían de sí mismos. Sí, al principio se vieron y muchos cayeron fumigados por la cara que el espejo les enseñaba. Empezaron a dejar de ir al espejo y ahora sólo recurdan esa vaga bruma de párpados y pómulos, hasta que comenzaron a confundirse y hasta a olvidar la cara de su alma.
Hacia tiempo que Alicia intentaba verse en el espejo, ( antes lo hacìa todo el tiempo pero con los ojos semicerrados). Otras veces Alicia se preguntaba si el agua que estaba detrás sabía a grocella y si la grocella podía ser color gris, la cara de esa pared que sólo una vez le devolvio su propia imagen.

Como todos sabemos Alicia se deslizò por el lìquido de cristal, se desfigurò, apretò los dientes, grito, hasta que se disolvio a si misma. Encontro el mundo del espejo. Descubrio que la vida se juega como un ajedrez en el que la esquizofrenia juega un papel de desdoblamiento. Son senderos que se bifurcan, senderos que regresan en espiral, senderos que muestran unos ojos que ahora miran de frente.

Alicia creìa que el problema de su imagen era de otros (que le recordaban siempre que podían su incertidumbre). Sus amiguitos le decían que siempre les hablaba de lado, le reprochaban que se escondiera detràs de los hombros (a veces jurabas que se esfumaba pero simplemente estaba del otro lado). Le reclamaban que tenía miedo de verse a si misma cambiada, mutada por los piquetes de abeja, los pastelillos que devoraba en los ojos de ellos. (Algun día Alicia probó que los gatos que ronronean entre las piernas son ricos) Alicia tenía un ritual extraño. Le encantaba la nieve de zarzamora. La comía despacio y con cuidado, como no queriendo acabársela tan rápido. Después se iba dando cuenta de que ya casi no quedaba helado, se desesperaba y tiraba el helado justo en la parte más rica (la del cono con el helado a punto de derretirse) Todos le preguntaban que porqué tiraba la nieve si era su favorita.

- No me gusta cuando se acaba el sabor -decía chupandose los dedos- si lo tiro yo sé justo cuando se termina.

Pero un buen día se volvió a escapar frente al espejo. Criticaba y odiaba a quienes le insistían (ella conocío a la gente del espejo, los demás no sabían nada de cómo se inventaron los ojos y `prque hay ojos que solo miran hacia adentro) En medio de esa agua que la derretía volvío a escuchar las voces de sus amigos, poco a poco las fué dejándo atrás.
En algún momento Alicia miró de frente y entre las gotas de cristal y la bruma de sus párpados una cara se asomo: se vio tal y como era y cómo estaba: en una fuga permanente, ya que las voces le repetían lo que ella sabía y no podía cambiar. Ella reconocía la verdad en las otras voces pero sólo quería escuchar su propia voz. Los espejos se rompieron. Cuentan que se vió una estela blanca que rodeaba a la luna. La luna cayó en sus ojos. Alicia se dió cuenta de que se fugaba de sí misma en ese líquido, en ese hielo que salía de su mente y el tic tac de las palabras que reconocía. El tiempo estaba roto, no avanzaba mas que para adentro. Sus manos crecieron, su boca emitió un grito. La gente del espejo le devolvió su verdadera cara. Alicia escapó del espejo, se tapó los ojos y se durmió.

Hasta ahora no ha despertado. Algunos se asoman a su ventana para ver la única cara que queda en todo el lugar. Admiraban su belleza y contaba la leyenda que algún día Alicia despertaría lista para enseñar a la gente a escapar del espejo y las telarañas de la mente y a ver con claridad aquello que el espejo enseñaba: el rostro de un alma que está a punto de despertar. Mientras tanto Alicia dormía y todos sabían que en cualquier momento iba a despertar.

una fiesta más

2006-05-15T11:43:00.000-05:00

Las siete de la mañana y yo llego a mi casa con los ojos cansados, las manos sudando alcohol, sin haber dormido nada. Entro a la casa. Se celebra un cumpleaños. Hay gente dormida en el sofá, cervezas tiradas, colillas que ensucian el ambiente. Entro a la habitación de Mariana. Hay seis personas. Una chilena y un argentino. Están hasta el fundillo de coca. Uno calla a la otra. Se ponen a gritar, a decirse que por algo hay esa rivalidad. Él le pone la mano en la boca mínimo tres veces. "Sos una imbécil". Fernanda se acerca a mi y me platica todo lo que se le ocurre, de su vida, su carrera (mesera en un bar). Al lado el pibe se sienta y me dice en secreto: "esta chica esta reloca". Ella le manda miradas de fuego. El la rechaza, le dice que es una pendeja, le eructa en la cara. Ella sólo lo sigue buscando. El quiere desafanarse. Mi hermano se asque de la situación, yo trato de calmarlo y me da asco, quiero irme de ahí, quiero desaparecer. Estoy caliente. Estoy cansado y completamente solo.
Son la once y sólo quedan la chilena, el argentino y su fan. En la cocina que tiene costras de fiesta en el suelo, ellos dos se siguen peleándo. La rivalidad se exacerba. La otra se le lanza a besarlo. El la quita, el la quita, el la quita. Voy a dormirme al sillón. Hecho bolita sigo escuchando cómo esa perra se humilla. Abro los ojos. Estan en el suelo, ella encima de él, tratando de besarlo, el se quita. Pasa un largo rato: ella se cansa de insistir. Un rato después los dos están dormidos. Intento ir a mi cama, hay alguien ahí. Cierro los ojos......
Una fiesta más celebrando la decadencia del imperio de los sentidos........

the waves

2006-05-07T11:43:00.000-05:00

Camino arrastrando frases ajenas,
en el desierto constante
de tu ausencia:
seco solo y
sin rumbo....

me agoto y me decanto en la piel de arena
que raspa mis pómulos (intento besar el mar)
quedo intranquilo, flotando en el deseo.
Repaso tu cuerpo: me lo sé de memoria,
la curva entre tus pechos y tu ombligo,
la manera de doblar tu silueta, tus ojos que
implotan como una ola que rompe en mi cuerpo.

Mi cama respira intranquila mientras pronuncia tu nombre,
despierto empapado en tu ausencia,
doy vueltas, me aferro a tus huellas:
incluso he llegado a acariciar la almohada,
a susurrar a las paredes, a tatuar tus ojos (grandes indescifrables)
en mi piel.

Te escurres, escapas de mis palmas que esculpen
en la sombra un grito indomable de dolor
puro,
un desgarre en el alma,
un ataúd nuevo, que no se amolda a mi cuerpo,
escóndeme, entiérrame, embriágate,
muérdeme, escúpeme, vomítame,
sácame de tí, para poder recordarte,
corta mis manos, perpetúa mi tacto
en tus ojos, en tu espalda,
invádeme, intrígame, déjame,
escapa a este recorrido inconcluso,
a este vaivén que me extravía en tus recuerdos.

el desierto grita tu nombre,
los ecos repercuten en mi pecho (que se hunde)
me encojo, caigo en las trampas de arena
del tiempo inmanente
a tu cuerpo, a tus palabras (volcanes en espera)
que el viento se traga, que el olvido
desenmascara.

la ruta a seguir es el mar, y la espuma de tu sexo
para lavarme los dientes,
trago la sal que hiela,
la hiel que endulza,
las olas rompen
me fragmento en tus pasos
que se acercan a la luna
y yo soy la marea de un adiós que muta.

Lluvia de piedras

2006-03-26T18:08:00.000-06:00

dentro de la lluvia enmarcada en mis ojos,
veo como ella se vuelve una gota
que cae una y otra vez en mis recuerdos,
para deslizarse
(con las palmas volteadas no puedo atraparla)
entre las rocas de mis manos,
entre mi piel erosionada.

fuera de mis párpados ella camina,
escucho el polvo de estrella
que se encarna en su piel,
intento reconstruir sus pasos
con los oídos pegados a la pared.
Ahi, del otro lado, ella bosteza,
enredada en unas sábanas que la acarician,
unas gotas de sudor;
(que llueven en mis labios)
yo sólo choco contra ese abismo:
mi cabeza está abierta, su lluvia
cae sin mojarme.

dentro y fuera intento calcarla en mis manos
sólo tengo un molde que se evapora
como la vela que navega en la solitud
de un río circular, empequeñecida
y que intenta atrapar el viento
sin darse cuenta de que lleva
mas de dos lunas,
perdido en el círculo de una lluvia
de piedras invisibles
que poco a poco van hundiendo
la impermanencia de su cara
que se difumina mientras las piedras del sol
que caen en mis remolinos penetran mis pupilas
para cegarme e irme hundiendo en un mar de arrugas doradas.

Demonios

2006-03-09T08:10:00.000-06:00

Vi mi cara frente a un espejo en llamas
mis ojos vendados alcanzaron a ver
el perfil
de un esbozo que todavía
con tiempo y sin tiempo es una línea sin volúmen.

Mi bopca quiere explotar en verdades incongruentes,
pero todavía no encuentro
la cadencia de las letras que respiro
en mi mente.
Todavía no puedo darle forma
a mi aliento.

Sólo puedo quemarme y tratar
de descubrir los contornos
de esos demonios que me acechan.

Descenso

2006-01-14T13:12:00.000-06:00

Sólo veo tu triste figura, encorvada, una cuerda de angustia amarrada al cuello, que te agacha. Sólo veo dos ojos que se cierran y se abren, mareados, corriendo todas las rutas de la angustia.
No veo tu cara, es cenicienta.
No veo tu boca, está suturada por el vacío.
El silencio es la réplica que reverbera en tu memoria.
Tus brazos están encadenados, a un mismo pensamiento, hasta el punto que han olvidado a que sabe la carne.
Tus manos tiemblan, el pulso se agita, las uñas se encarnan en tus propios dedos, crecen hacia adentro.
Tus párpados son una tumba, que se va cerrando, mientras las gotas que escuchas son explosiones en tu cabeza, la lluvia ya no limpia, es un ácido que corroe tus entrañas.
Tus palabras se enciman unas a otras, tu espalda grita, tu estómago se ahoga en los jugos que dan punzadas al alma.
Tus sueños se pudren, tus deseos se esfuman, tus lágrimas te hunden ya sólo te queda gritar: tu boca al abrirse es un hoyo negro que te traga.

Fue así como desperté: fugándome, en medio de la luz de una luna que invita a poseerla. Grité tan fuerte que las arañas ensordecieron y como venganza hilaron mi cárcel. Fue un instante que penetró en mis entrañas.
Me atreví a retar al abismo, cara a cara para descubrir que si cerraba los ojos, me dejaba absorver, molidos los huesos, deshecha la cara, bañado en sudor, podría flotar como en el aire más puro. Aprendí a no tener miedo a descender y caer y hundirme: la coraza se hace más fuerte, el silencio de Dios es suplantado por la voz que fabrico y que te dice que sigo vivo.

Fuera de foco

2005-12-21T12:07:00.000-06:00

Trato de abrir los ojos, veo una espuma de aire que deslava las imagenes. Una neblina que detesto, una bruma que inhalo. Es la pereza de las manecillas que se han cansado de dar tantas vueltas. Ahora parecen aburridas, siguiendo un patrón de té a las cinco, a las doce regresas y demás ecos automáticos. A las manecillas hay que retorcerlas un poco, que se muevan en espiral, que se muevan en ciclos, elipsis.
Pero por ahora sólo sé seguir el latido del reloj, en la hora libre, el recreo, esperando al momento del escritorio. Crujen mis huesos, deslocan mi alma, las noticias, los hechos: todavía existe el tiempo.
El tiempo niebla la mirada, estamos fuera de foco, podemos quitarle el disfraz para demostrar que nunca ha existido.

muerte instantánea

2005-12-17T15:01:00.000-06:00

Hoy me levanté con el afán de recuperar los ojos para volver a mirar a la muerte de frente. Me contó dos secretos, me susurro el sentido de todo. Desperté empapado, sin ganas de salir, sin ganas de abrir la boca, por suerte me acordé que la única muerte segura es la de un hombre muerto en vida.

Afonías

2005-12-02T11:04:00.000-06:00

Invoco tanto el silencio que me he quedado afónico.
Es estraño, ahora que no hablo quiero penetrar tus oídos, gritarte para que te muevas antes de que te atropelle la costumbre. Quiero explicarte que las gotas se evaporan, que los tigres duermen, y los androides sueñan con ovejas electrónicas. Trato de pronunciar el nombre de Dios, para que sepas que sólo es un invento, para que sepas que la voz puede invocar, que hay palabras sagradas, pero tu las dejas desangrarse, premeditadas hacia el olvido. Antes escuchabamos el canto de los árboles, una cigueña te podía enseñar de sexo, platicabamos con el río, que nos escuchaba y resonaba nuestras palabras, mientras ecuchabamos y resonabamos en agua. Quiero llamarte, por tu nombre, ayudarte a recordar que no es el nombre quien te denota, sino el sonido quien te crea. Que no estas rodeado de silencio, que el ruido es vacío. Pero con un desgarre en la garganta que retumba en las entrañas, me doy cuenta de que no es la ausencia de una voz la que te adormecía, si, yo no puedo hablar pero fui demasiado ciego como para darme cuenta de que siempre has estado sordo.

Desde la tumba

2005-11-21T16:02:00.000-06:00

Dejar miradas que trascriben deseo. Mirar para ser deseado. Escuchar palabras en el monitor, dejarlas para ver si alguien te escucha. Recordar las paredes que dividen, las barreras que encierran, la distancia que murmura. Comenzar con destejer la telaraña de mi boca, desnterrar frases que se quedaron en ilusiones infranqueables. El gatillo es un mensaje que te ecribo: desentrañar la memoria y recalcitrar las heridas. A lo mejor eso, recubrir cicatrices con letras que salen de un teclado. Quitar el siencio que suena en la soledad con el tecleo, con la posibilidad de otro encuentro: una mirada que te escucha, el eco de una palabra que debe llegar mientras las hormigas corren hipersaturadas, supersónicas patitas que se convierten en ruido, pixeles que se transforman en una cara. Saber que conoces a muchos y que muchos te conocen (como si las letras formaran un rostro) saber que te contactan y que te necesitan (tan siquiera para que por una cadena no les de diez años de mala suerte) saber que alguien esta ahi (diez millones de millones de máscaras inventadas). Lo bueno es que si no fuera por mi tecleo, regresaría a la tumba, en un silencio desértico.

Simulacro

2005-11-14T19:58:00.000-06:00

Sólo hay un espacio que se desenvuelve en imagen. La luz que proyecto con mis ojos hacia la mirada de la memoria. Deshilvano las claves y me doy cuenta, entre un dolor de párpados y una punzada en el estòmago, que esa una autoproducciòn efìmera. Si percibiera otra cosa: tus labios en mis ojos, tu cintura en mi boca, no sería el simulacro incompleto de la elucubración del deseo. Necesito borrar las ojeras y la bruma de esta ilusiòn y chocar contra tu cuerpo de piedra. Escurrir con los ojos abiertos. aprender que la seducción desvía las miradas, esconde las manos y disfraza los cuerpos que, forrados de latex de piel simulada, hacen el amor con los ojos.

Metamorfosis 1

2005-11-06T13:52:00.000-06:00

Llueven ráfagas a colores: no veo mas que chispas fragmentadas de lo que fue una realidad. Hay una bruma lacrimosa en el aire de mis ojos; los autos suenan como olas huecas dentro de una caja de resonancia que se traga las frecuencias y me ensordecen en silencio. Mis manos tiemblan, adormecidas, estoy inmerso en la pequeña farsa de un día que se fuga mientras duermo toda la tarde, despierto en la madrugada: veinte horas sin cerrar los ojos...

Los gigantes van saliendo de mis sueños, me van metemorfoseando en ilusiones, sólo soy una imagen y no encuentro más que imágenes.

Ella era un espejismo que se fragmentó en pedacitos con el sonido de su grito primal, el sonido de una voz que retumba en mis obsesiones: de esa voz pase a otra imagen (igual de falsa). El color de su mano en mi hombro, el sabor de su boca en mi pómulo, el sonido de su mirada (sigo escuchando a sus ojos que me dicen que yo no se verlos) van formando parte de mi colección de placeres efìmeros. Y me doy cuenta de que no hay que coleccionar otra cosa que cuerpos. Si... tenerlos siempre latentes tan siquiera en el viento, para poder acariciarlos en los momentos en los que nuestras manos tiemblan solitarias. Tener una boca que nos alimente, tan siquiera una tarde, y olvidarnos del cemento en la boca, el tubo en la lengua, el tartamudeo continuo de una mecanismo de nuestra lengua. Tener unas manos que a cachetadas no despierten, nos piquen para que no podamos estar sentados viendo pasar a los gusanos a nuestro lado.

Ahora ella es una estatua, veo la grandeza de su perfil aislado, protegido, orgulloso, inalcanzable. Un monumento que no me atrevo (todavía) a derrocar para que mute en carne, hueso, saliva y uñas. Por el momento rodeo su figura extraña, mientras ella me mira de reojo, como la esfinge, pendiente de las pruebas, decidida a no dejarme vivo, pero con un guiño que puede ser hiel porque se vuelve cercana e inalcanzable. Necesito esculpirla, pasar las pruebas y poco a poco ir entrando en la piedra para poder desvanecerme junto con su porte en una ola mas, que pasa, pega ,rompe y se pierde. Vale la pena dejar de ser piedra para convertirnos (tan sólo un instante) en piel.

Claustro

2005-11-03T19:45:00.000-06:00

Despierto bañado en sudor. Ee ese rastro de llagas y perfectas heridas de una historia de camas. La historia de un colchón que no he estrenado. La historia de las sábanas que se ahogan en la claustrofobia de mi cuerpo sin diálogo. Es una cueva que no deja entrar la luz de ninguna espalda. Es ese brillo que se queda en mis manos como un hueco de sombras intranquilas. Me levanto y en la ducha eo como de mi cuerpo sale un líquido negro. Por mas que me tallo, enjabono y me restrego en vapor, una mancha sale de mis ojos, una inundación de pasos sin eco, de llamadas sin contestar, de silencio muerto, de tiempos muertos, de caras y cuerpos que se deslizan como el agua sin poder atraparlos. Solo el recuerdo y la posibilidad. El deseo de dejar las implosiones para la tumba, allí donde solo los gusanos nos hacen plática. La repetición de ver pasar siluetas y ojos, que me miran, que a veces me ignoran. Caras que transitan escondidas y protegidas por su belleza. Caderas que tiemblan en mis ojos, como un movimiento apenas perceptible que pasa mas rápido que un paso de hormiga. Salgo a la calle, entro en el exterior siempre acoraz

A dos pasos del olvido

2005-10-29T16:08:00.000-05:00

Entre pasos que resuenan como ecos te escondes a distancia. Recorro ese espacio que separa nuestros cuerpos y me precipito al olvido. No recuerdo el sonido de tus pasos. Tu mirada se vuelve inconclusa, desencadeno la aniquilaciòn de tu rostro. Y fui tan estùpido como para darme cuenta de que cada lìnea que se desvanecìa de tu silueta iba desfigurando mi cara: ahora no recuerdo como soy, ya que no me puedo construir a travès de ti. Sòlo me queda la sombra que me sigue, adherida a una soledad pecisa.

face off

2005-10-15T17:58:00.000-05:00

Cada vez se cierra mas el círculo. Vi tu cara, se desvaneció en el polvo de mi memoria. Tu voz se escondió en la sordera del automatismo. Adherida a una membrana, reptabas por mis inframundos. De pronto saltas del vació hacia mis manos. Te veo en un encuentro inesperado. Pasan los meses y vuelves a brotar del azar. Pero ahora ya no puedo evitar encontrarte, en todas partes. Tu boca me mastica con palabras de repetición. Veo tu cara en un primer primerísimo plano, tus ojos me agotan, tu mirada es mi espejo, y no puedo dividir el límite entre la piel que me mira y la piel que me siente. Ahora el círculo es un punto. me adhiero a ti como una obsesión. Me gustaría quitarte la cara para volver a verme.

Ecos sin salido

2005-10-10T08:59:00.000-05:00

Regreso al punto de partida, en donde las palabras extrañan a mis dedos. Los ojos invertidos, impermeables, han desvanecido en palabras al aire. A veces me atrevo a asomarme, pero como una implosión a punto de convertirse en un hoyo negro, vomito las palabras que me hacían falta. Destapo el miedo de volver de cero, para volver a cero en círculos. Una lluvia oblicua de acciones, tiempos y personas han modificado mi sintaxis. Necesito resbalar por la pántalla de sus ojos. De todos los que leen y los que están a punto de condenarme al olvido. Miento: dejo que el olvido me traspase para no rebotar en sus oídos. Denme tiempo, de reconfigurar mis imagenes y asi rebasar, traspasar y desbordarme: devenir cyborg, poco a poco muto. metamorfoseo, parafraseo. He sentido la amputación, me hacía falta devenir pantalla.

tiempo, muerto

2005-09-10T13:42:00.000-05:00

En el tiempo, siempre mañana encontré lo que hoy perdía,
amarrado a una pared amarilla: cuatro paredes
que se vuelven un muro que aisla la luz y me proyecta en sombras,
el conejito pasa y me da la hora,
se hace angosta la calle de segundos transitada de noche,
camino como una sombra de manecillas.
La careta del reloj transmuta en mis ojos,
aullo en la noche por la noche que pierdo,
despertador a las seis, nervios de punta, café,
desayuno fugaz, sueño ligero.........
de entre las hojas, a veces escucho a las hormigas murmurar
un antídoto de suspiros, anhelando e inhalando aire
en el espacio vacío, de los tiempos muertos,
ahora todo el tiempo es muerte,
definición.....
escucho el sueño nublado de la posibilidad que agoniza...

La hoja en blanco

2005-08-18T20:35:00.000-05:00

Entre el blanco encierro del papel que no escupe palabras.
Un paladar que no emite tazos.
Un ojo que describe el silencio
en miradas imprecisas.
El miedo a que el vacío de esa pantalla en blanco, el cursor ansioso
de moldear palabras, enrede las palabras en la nada.
Trazo a trazo, solo se dibuja
un reflejo del molde en bronce,
que quiere ser piedra inmborrable,
y permanece tinta en un papel
que se desvanece y escurre ante
las gotas que resuenan en reverberaciones.

Werner Herzog se come su zapato

2005-08-14T09:12:00.000-05:00

En 1978 el talentoso director del nuevo cine alemán, Werner Herzog llegaba al amazonas. el proyecto: filmar la historia de Fitzcarraldo (1982), un comerciante de caucho quien quería llevar a Carruso a que interpretara una ópera en medio del Amazonas. Para poder lograr su sueño sin ayuda de las autoridades partió en un barco a lo más profundo del amazonas hasta llegar a un punto en donde dos ríos casi se juntan, separados por una montaña. La metáfora central de la película: hacer que el barco atraviese la montaña para llegar al otro lado. ¿Un sueño imposible?

Pregúntenle a Herzog, quien en busca de los intersticios que brotan de la realidad, quizo atravesar esa montaña: llego al punto en el cual la realidad imita a la ficción. Debido al largo y doloroso proceso de la filmación de esta película (cuatro años) y al gran número de incidentes que acontecieron, Herzog se ganó la fama de emprender las tareas más imposibles. Se dice que traficó armas en el amazonas, que amenazó a Kinski con una pistola, que fue irresponsable y puso en peligro la vida de ochoscientos indígenas que actúan en esta película, etc. Después de hacer Fitzcarraldo tuvieron que pasar diez años para que la gente aceptara trabajar con Herzog.

En esos años los making off no eran tan comunes, sin embargo el cineasta Les Blank le pidió a Herzog acompañarlo para documentar el proceso creativo de Fitzcarraldo. El resultado fue Burden of dreams (1982), que se considera uno de los mejores documentales acerca del proceso creativo de una filmación. Aquí podemos ver a un Herzog egoísta influenciado por el erotismo de la selva. Blank tiene la certeza de ser un ojo casi imparcial, un ojo que apenas sugiere cierta ironía en las situaciones más absurdas. Un ejemplo lo podemos ver cuando Herzog, atado a los accidentes de la naturaleza y con la filmación parada por semanas, describe la jungla como un lugar de fornicación, en donde la naturaleza irradia rabia y dolor. Estas palabras son yuxtapuestas con imagenes de la jungla y de su asboluta y fascinante belleza. En esta escena Herzog parece un ser mutado por las fuerzas de la naturaleza, un ser delirante a punto de ver su sueño hecho pedazos.

A la mayoría de la gente le fascina asomarse a un set, a una locación, o simplemente a una cámara con un reporterucho de TV azteca en Coyoacán. Es por eso que este documental puede llegar a ser fascinante, ya que el espectador emprende la aventura de este filme: sufre con Herzog, se ríe de Herzog, odia a Herzog, pero sobre todo aprende que hacer una película no es un proceso desgastante. Sin embargo Herzog señala que a veces es mejor no saber cómo se hacen los trucos, ya que las imagenes asrticulan por sí mismas; para Herzog no hay nada más penoso que ver a un cineasta en su proceso. Tal vez es cierto, la magia se pierde, Pero se gana la experiencia visual y sonora del espectáculo de una leyenda del cine. Una persona que sólo tenía un sueño: crearr imagenes nunca antes vistas. La leyenda de Herzog como un cinesta que está al límite: en Fata Morgana (1971) lo metierton un par de veces a la cárcel en África, en La Soufriére (1977) Herzog visitó junto con su camarógrafo una isla en la cual iba a hacer erupción un volcán en busca de la única persona que creía que el volcán no haría erupción. Más que un ser egoísta y obsesivo, Herzog es alguien capaz de ir a cualquier sitio del mundo, en las condiciones que sean para sacar imaganenes que seguirán en nuestra mente y que no se desgastarán por el paso del tiempo; un cineasta que puede sacrificar todo por la realización de un sueño, un loco que pasó un barco a través de una montaña. Mientras tanto, en Hollywood, la gente se sigue quejando de la temperatura del set, del coolor del café y del esceso de maquillaje..........

Recomendaciones:

Aguirre:the wrath of God (1972)

Strozeck (1977)

Incident at Loch Ness (2004)

Nosferatu (1979)

The Enigma of Kasper Houser (1974)

Making off:

Burden of dreams
Lost in la Mancha (proceso de la película fallida de Terry Gilliam acerca del Quijote)
Hearts of Darkness (de Apocalipse Now!)
American Movie

aUtO eNCiErRo

2005-08-11T11:10:00.000-05:00

El encierro, el auto encierro, el arraigo, la enfermedad......
estos últimos días no he podido salir, la semana se alargó demasiado, los discos gastados, las mismas películas, la mente intranquila que va de un lado a otro, recorriendo las paredes hasta llenarme de vértigo. El hocio, el tiempo libre, la distancia que se hace eterna, la cual no podemos recorrer, la cual nunca terminamos. Ese es el tiempo muerto que nos va adormeciendo si no salimos de esa rutina embaucadora.......
Sólo quedan cuatro días y se termina el tedio, se terminan los mismas fotos panorámicas para empezar un ritmo asfixiante de tarea, trabajo y clases. Disfruté demasiado la güeba, hasta el punto en que me comió y me fabrico un nuevo yo, tardío, apático, enfermo.
Tal vez era necesario descansar del frenesí de las fiestas, las pinches y deliciosas drogas, las mujeres que nunca llegaron, el vaivén de una ciudad perdida cuya gente se mueve en radares, esperando no chocar, evitando el tacto ajeno. Era necesario aburrirse para descubrir que en estos últimos dos meses mudé de piel........
Ahora queda la incertidumbre de un nuevo comienzo: nuevas caras, personalidades, gestos, caprichos, peleas.....

Solamente mudando de piel podemos resolver el pasado.

cOnTrasTEs

2005-08-08T19:44:00.000-05:00

O dIo lA maNeRa En lA qUe se VA BorrANDo lA CoMuniCACióN eN eSTOs medi s qe van asemejndo l ser humano a mqunas de RepeTiciÓN de COmErciALes y Frases Consumistas......

(mientras en cualquier otro punto del tiempo perdido, la calma de la palabra de la brisa de la montaña susurra al viento las palabras que un monje emite con el aliento del alma)

Bang vienen los coches bombas que explotan patadas al oído odiado perpetuo en el estrés de los GRITOS que caen como el plomo y nos hunden como si fueramos ligeros ligeros, con las mandíbulas desshechas de masticar tanto rencor....

(un tiburón traga un pez, la certeza de la oscuridad de la conciencia del mar, las corrientes donde flota la sangre pura en un azul mudo)

Y Los OJOS enceNDIdos DE taNTaos CUlos quE veN Por TOdas paRTes puro sexo y TV y CERVEZA, pEleaS, Putas; CIgaRRos pelEas de gaLLOs muErTos iNheRTes.

(la luna apaga la vela del sol, para pasar a la noche absorvente que esconde las caricias de las manos que se protegen en un refugio de carne)

SILENCio De RUiDO, Blanco Como cuando ss la ss tele sss sss estasssss prendidassss ssin ssseñalppppssssssstststststtststststtstssssss
sssssssssssssssssssssssssssssshhhhhhhhhhhhhhhhhh

Negro blanco

2005-08-07T09:32:00.000-05:00

Hoy desperté en un mundo en blanco y negro. Mis manos no tenían sangre, tus ojos eran pálidos,
tu piel resbalaba en grises por mis manos negras que te manchan poco a poco mientras resguardaba tu vientre y lo mordía: mordidas de sangre blanca......

Tus ojos tenían un olor a bilis, no te gustó que te raptará, ni que quitará aquel verdor de un iris que explota en placer. Me comí el sabor a rojo carmín de tus labios, para dejarte un bocado blanco, te vestí de blanco, te teñí en rojo (no le digas a nadie que tu piel es azul ni que tus nalgas son medias lunas, ni que tu sexo es un negro eterno)

Las paredes se fueron inundando de un mar incoloro que brotaba de la habitación roja, deslavados, nuestros rostros nadaban por la asuencia, desmayados nos pusimos a pintar las manzanas de azul fosforecente, ya que nos gustaba lo kitsch......pero por más que inventabas un color nuevo, el b & n de mis ojos, de la paleta cromática de nuestras entrañas, nos mataba en palidez, nos resguardaba en los recuerdos pasados, borrados, destartalados, sin un matiz más.

Fuimos prisioneros del verde 75, azul 18, rojo 54, y no nos imaginamos que agotaríamos el color que nos tocó para pintar nuestras vidas. Te levanto inherte, blanca, te pinto de negro y le pongo dos estrellas, aquellas que te mataron, aquellas que te enseñaron los colores que nunca alcanzarías..........y yo, vomito la masa negra que venía de tu entrepierna, me va trepando por los brazos, el estómago, me va tiñíendo hasta la boca, donde grito tu nombre, me trago los colores, me arruyo en la ausencia de color, el blanco siempre vacío en donde vomito la sabiduría de tu vientre.

Dawn of the dead

2005-08-06T09:10:00.000-05:00

Y sólo quedan cien zombies, dentro de las paredes de un mall perdido en medio de la nada. Se comen unos a otros, tratando de adelantar las colas para el nuevo concierto de Britney Lanzas, incluso los pequeños niños, se sacan los ojos ´por tener un autógrafo de la Britney Zombie masca chicles. A casi todas las zombies se les está cayendo la piel, sin embargo, ellas siguen comprando cremas, jabones y cosméticos franceses. Los hombres ya no tienen otras preocupaciones que comer y comer y comer, ya no hay problema si no piensasn, si no tienen criterio, si no trabajan, si sólo miran la tele en el sofá mientras sus esposas asan a sus mejores amigos con salsa de jitomates transgénicos. los abuelos ya no cuentan las historias porque a los niños les aburren. Todo enlace con el pasado, la memoria y la conciencia es devorado por zombies que babean bajo las palabras de el Zombie Mayor Bush...... Sólo quieren más dinero para poder comprar más armas para poder invadir y para poder devorar lo que queda de "humano" en nosotros. Se ha anunciado, bajaremos otra vez un paso de la evolución para resolver el problema del hambre: coman rica y deliciosa, nutritiva carne de humano......mientras tanto, el mall sigue creciendo, cada vez van más zombies y nosotros sólo podemos resguardarnos en el refugio imaginario de la utopía. ¿Hasta cuando despertaremos? Sólo cuando se acerquen a nuestros pies liostos para el bocado, mientras tanto, sigan comiéndose los ojos y el cerebro para que después evitrar y huir del dolor y el problema de ser humano.

lluvia adentro

2005-08-04T12:46:00.000-05:00

y ver la lluvia resbalar por las ventanas nubladas por el vapor
mientras las gotas se acumulan en las manos....
y escuchar el goteo nocturno que nos hipnotiza con el ritmo
de sus palabras
esculpir el simulacro de un refugio, el frío nos hace huir
dentro de nuestra piel, en capas epidérmicas
de cuerpos desnudos, adheridos, perplejos.
sin ojos, con las manos sonámbulas deambular en el deseo.

los charcos y las hojas mojadas susurran el aliento del cielo,
nuestros techos se van oxidando,
la piel agujerada de tanto ensimismamiento,
las manos cansadas de mirar el cuerpo en caricias,
los labios secos, inmóviles, desiertos
el sudor se convierte en el enemigo de la lluvia
en un simulacro, en un lugar que no existe
(y que siempre es devorado por el paso del mar, el agua y el cielo)

Una noche de fiebre

2005-08-02T13:07:00.000-05:00

La fiebre me inundó en la cama, manché las sábanas de alucinaciones dadas,
una dosis de veneno de calentura para mirar los monstruos
que nos asechan, dormí completamente mojado, nadando
en la ilusión de impulsos químicos en mi cerebro, corto circuito,
luego la tos, iba incrementando, cada golpe en el pecho,
un gancho a la cabeza, la violencia inintencionada que brota de la boca.

Vi tu rostro, se fue deformando hasta convertirse en mi máscara,
vi tus palabras, perdí el sentido del sentido de tus actos con tus gestos,
el significado se disloca cada vez que toso, la realidad se desdibuja
mientras el fuego crece en las entrañas, hasta que llega el fondo
para enseñarte que no hay nada más que un vacío inexistente
que permanece en todo que come todo que quema las palabras
que en una fiebre se adhirieron a mi cuerpo.

y ahora solo queda la sensación de cruda, la adicción, la necesidad de desbordarme en la fiebre de la conciencia....

any given sunday

2005-07-31T10:03:00.000-05:00

Si, hoy es otro Domingo.
Un lugar lleno de espacios por llenarse, un vacío disfrazado de tiempo que parece inmóvil, estático, y que trepa por nuestros pies; sube lentamente hasta llegar a nuestros ojos: la sensación del lugar donde no percibimos el paso de los minutos. Un año y volteamos hacia atrás, hacia adelante y no sabemos dónde quedó eso que llamamos año, ni que es, ni adónde nos lleva. Por eso saturamos nuestros ojos y nuestros oídos. Maratones de películas, discos enteros de la prepa llenos de melancolía barata, nuestros párpados pegados al monitor de un ordenador (joder!). Tal vez un domingo en pelotas, con alguien más, explorar la carne, pedir una pizza y ver la tele...
Tal vez un paseo por el parque, con un perro llamado "Wilde" y llevara Eliot para hablar sus versos al viento que nos los devuelve aún más llenos de vida. Tal vez un museo, un restaurant, un café, un partido en la tele, el domingo familiar, ver a los cuates y tomar una chela o unos gallos......tantas posibilidades y un único problema.....una sensación en el cuerpo: manos arriba, el pecho al suelo, la fiaca y la acumulación de crudas o trabajo, como policías nos obligan a permanecer quietos.
Tantas posibilidades para llenar el tiempo con nosotros y no al revés. Para que el tiempo no nos coma, cambiémos de ritmo, y que todos los días sean domingos y asi, la tensión, las carreras, estrés, tráfico se hundan en el caño de la modernidad......no pero que haríamos sin las carreras, sin la tensión: un poco de adrenalina nos hace sentir vivos, un poco de prisas, un poco de velocidad le da sazón a la vida. Sin eso todo sería un gran bostezo de tranquilidad y paz, equilibrio, armonía.... (qué flojera) ¡Un poco de caos, un poco de destrucción para la creación!

Eso para otro día, hoy mejor descanzo y no trato de conquistar el mundo, que es pinche domingo.

Cosmopolita

2005-07-28T10:45:00.000-05:00

De las entrañas del olvido, se asoman dos o tres caras,
(las conocí sólo unos días) (las grabé en video)
sus voces en Sueco, Francés, Flamenco, Italiano
van pasando lista a diario cuando me ato a la cama,
(platiqué con ellas) ( les caí bien)
sus cuerpos efímeros, llenos de arena que suda del sol
su piel que antoja a mis manos un paseo epidérmico.
(besé a una) (me enamoré de dos)

y ahora, lejos, sin ellas, sin sus sonrisas, sin la brisa fresca de sus palabras,
sólo tengo el recuerdo de siete días, una habitación de ecos,
las manos frías, las imágenes inmersas en una vida alterna
que jamás podría durar......

todo recae en los pasos firmes que voy construyendo para
volver a tener una cara familiar a quien sonreir cuando todo el mundo se ha
apagado, unos brazos tersos a los cuales recurrir cuando el escalofrío recorre solitario,
sin boca, brazos, vientre ni sexo, me voy vaciando en el deseo que se prolonga
en una búsqueda que termina, una vez más, en la soledad del susurro y eco de mi voz
mientras la habitación se agiganta y las mujeres se esfuman en un coro al unísono
de orgasmos.....en Francia, en Dinamarca, en Italia, en Suecia..... y yo sólo escucho
ese grito mientras caras conocidas van esfumándose mientras el espejo enseña una
mueca de extrañeza, apago la luz, toco la almohada y cierro los ojos, la noche, la larga, suave, dulce y triste noche......

Grey Lights Reevisited

2005-07-27T12:48:00.000-05:00

La arena sigue adherida a las plantas de mis pies,
se mezcla con el duro y frìo, suelo citadino
las gotas de arenas se convierten
en gotas acidas de las lágrimas del cielo
y las únicas olas que rompen, son las cornetas
de histéricos retrasados, el hum de los motores
reemplaza a la marea que humedecía el alma
para dormirla en calma cuando ahora
el sol se vuelve un naranja plástico
despertar del sueño para caer al mar
de la soledad de concreto, las manos frías,
laarena es lodo, un lodo gris que camina por mis ojos....

sea, sex and sun

2005-07-16T12:52:00.000-05:00

Y la marea que retumba en mi cabeza, las olas que me van hipnotizando,
para recrearme en la arena y sudar el sol que explota en mi,
una chela, un gallo, mujeres hermosas y mucho pero mucho
tiempo para contemplarme a travès del espejo del mar.

Me voy a la playita asi que estaré ausente un rato.

A bientot!

Chilometro

2005-07-15T16:08:00.000-05:00

Mis manos se han desinflado gracias a las palabras lejanas
que recaen en mis huesos... pero ahora lo que se inflama es
el estómago, llenbo de furia, lleno de ácidos.... y no, no fue el hecho de que estoy a punto de ir a la
playa o a sn Jose del Pacífico a probar de nuevo lo que recomienda tanto el "sin-palabras" del Adriano. No creo que sea la emoción, ni el ansia, ni el cotaje por no haber podido ir a otro lado.

Fueron los malditos chilaquiles que rebosaban en chile que de pendejo me comí ahí por la UNAM. Despierto a las tres de la mañana con una sola idea, el ácido, el ácido, que poco a poco, va tomando forma de estómago atacado por agruras...El ácido tatuado en las vísceras, y eso que ya no me enojo tanto.

Lo único que quiero es tener al cocinero de esos malditos chilaquiles y darle una cucharada tras otra durante unas tres horas, después, no sé, tal vez darle un laxante o a lo mejor darle una coca con limón pra que no vaya al baño!!! Ver su cara que se arrastra por el picor y la acidez de unos inofensivos chilaquiles,,,, Así que hoy, mis manos tiemblan, no dormí bien, no puedo salir de casa, no puedo leer (me mareo). de hecho con la última energía (la que se está agotano) vine a escribirles a ustedes para que compartan mi calvario.

Por qué no han inventado el chilometro?....Bueno, ahora voy de vuelta, (maerado, desvelado, débil y con un estómago deshecho. Y yo sigo de necio y como en la calle.... En fin, que su comida y su camino sean de lo más sano y porfavor tomense unos chupes por los que convalecemos las enfermedades de una ciudad de chiles.

Salud

matarse a si mismo

2005-07-14T11:11:00.000-05:00

Y si mis manos crecieran hasta
que mi cuello explotara entre
las tenazas inconcientes
de los impulsos autodestructivos...

Las dos Marinas

2005-07-13T10:52:00.000-05:00

Después de estar un par de horas en el Jacalito, Luis y Juan, bastante briagos, salieron en busca de un par de perras. No caminaron mucho, de hecho solo salieron de un lugar y se metieron al que estaba al lado. Ahí tantearon con los ojos todo lo que había por ver sin probar un solo bocado. Hasta que apareció Iris. Les invitó a ir al tercer y último local. Este tiene mejor música, pensó para si mismo Juan. Ahí encontraron a dos Marinas. Juan empezó a bailar con la de lentes, Luis con la otra.

Pasaron las canciones, las cervezas y las pláticas de pista y estrategia. Se acordó en silencio el lugar de cada quien. Se acertó a bailar un poco más cerca que de costumbre. Salieron los cuatro a las cuatro, bailados, briagos y cachondos, subieron al coche de Marina. Las damas se sentaron adelante. En el camino ellos dos fueron secuestrados: no los quisieron llevar cerca de sus casas. Las cuatro manos jugaron dos juegos. Juan le daba un masaje a Marina, la conductora, mientras Luis besaba la mano y el cachete de Marina, la copiloto. En algún momento Juan sintió como sus manos iban quemando la piel a la que se adherían, parecía dejar sus huellas mientras la jalaba hacía su propia satisfacción. Luis, en cambio pensaba dormir con las dos, seguro como es tan estúpido.....

Llegaron al final del camino, la casa de Marina. Luis se bajó del coche. A Juan lo invitaron a dormir, dejando claro la palabra dormir. El aceptó, Luis se apuntó sin que nadie lo invitara.

Llegan al cuarto después de pasar por una piscina de lña cual brota agua como las piernas de una mujer llena de deseo. Se sientan, el suelo es frío, hay gatos, hay polvo, hay muchas cosas por todas partes. Llega Carlos, el vecino insomne, tiene una mirada de locura, sus voces se van conviertiendo en los sonidos de un ratón del sueño. Un par de jalones a la pipa. La pipa se quedó en el auto. Luis va al baño Marina se queda con Juan mientra Marina baja al auto. Luis se tarda, Marina llega, marina se va a dormir, Juan fuma...

Marina encuentra a Luis instalado en la cama. Juan prende la luz.

-Apágala cabrón- Luis dice instalado en la cama de las Marinas.
- No es tu cama, no mames, párate.
- Apága la luz. - Luis insiste en dormir en la cama.
- Me mandaron quitarte de ahí.

Luis se para emputado, agarra todos los cojines que había para ellos dos. Las Marinas ríen, se van a dormir.

De pronto Luis se para, camina hacia el cuarto de las Marinas, se acuesta en la cama. Las Marinas le gritan, le dicen que puede dormir en el suelo, pero que no con ellas. Luis se enoja, cierra la puerta.

Juan sólo ensaya dormir, por dentro desconoce a la persona que conoce hace cuatro años. Se abraza mientras la noche lo traga en la soledad de sus pensamientos.

A wail is a wail is a wail

2005-07-12T12:59:00.000-05:00

Despierto. Nada. Otra vez lo mismo. El dolor en la frente, el estòmago àcido y cansado. Mis manos un poco adormecidas. El sol, pega igual que siempre, esa masa que va creciendo hasta que me devora. Prefiero las noches. Prefiero tus ojos reflejados en la luz de las estrellas que se apagan. Prefiero el canto de tu cabello mientras escurre entre tus hombros.

Despierto. Nada. Otra vez otra vez. Dejaste un cabello en la almohada. Al tocarlo se deshace entre mis dedos. Dejaste tu huella en las sàbanas, al olerte cuando te has ido, tu cara se va borrando hasta que da a entender, una cara luna, una luna cara. prefiero las noches. Prefiero caminar sin ojos bajo el sol que señala una verdad muy dura. Camino mi ruta de siempre, con los ojos de siempre, con la cara de siempre. Voy a los lugares de siempre, con los pasos siempre al ritmo de los tambores escondidos en los satelites, en los radios.

Despierto. Nada. Otra vez sin otro, ni otra. Prefiero caminar en sueños y asi regresar al vientre que me trajo, a la niña que se levanta justo antes de que despierte y quien me deja un beso efímero. Duermo antes de que ella se acueste, y deja el calor de su vagina en mis muslos, tan real como siempre me la imagino. Su cuerpo virtual se confunde en la luz del sol. Quiero vivir en la sombra de mi certidumbre, en los sueños que me construyen con una mujer entre los ojos. Camino con la mirada de siempre. Quiero regresar a la noche, donde tu fuego me purifica, y asi, entre la vigilia y el sueño morir al infinito en mil orgasmos que revientan el sol.
las lenguas fugaces reverberan en el vacìo que he construido
este mes: un gallo, tres lìneas, un trago, dos chicas...
(hasta perdì la sensibilidad y me vuelvo burdo)
los dìas en el pasto, cargando el sol lleno de sueños,
el deseo en la noche, la carne en llamas y solo la luna para abrazar...
asi, recaigo en la repeticiòn de mis propias ideas
seco, intranquilo, aburrido, sin novias, con perro,
sin chamba, con gastos, sin libros, sin ideas....

AAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

(pero mis manos acarician el silencio que me reconstruye)

Tepoztlan de nuevo

2005-07-10T12:40:00.000-05:00

El sol palpita en temblores que retumban en mi cabeza, el aire a veces limpia esa sensaciòn de asfixia...Camino por el empedrado tratando de recordar còmo era este lugar cuando lo conocì. Los puestos siguen igual, los hippies siguen sin bañarse y siguen teniendo perros que duermen a la espera de otra oportunidad. La gente, que dice que ofrece que pide que grita que paga, los puestos llenos de collarcitos y hasta unos hongos "pajaritos" para aquel que le de flojera ir a cortarlos. Si, siempre vacìo, pero los domingos repleto, las gringas con la cara roja y los pies adoloridos, los chilangos copn sus playeras largas, en familia, con sus tepoznieves, los tepoztecos, mirando con sorna a los visitantes, los tepoztizos, acoplados a un tiempo sabio, el tiempo de la contemplaciòn. Pero ya no veo al mismo niño que brincaba de àrbol en àrbol, que se fugaba a las montañas a preguntarse su lugar en el mundo. Ya no veo las caminatas en los bosques ni los baños en las cascadas. Ahora es sòlo ir un dìa, comer en el mercadito, subir al Tepozteco, tomar una tepoznieves y vagar por el mercadito. Mientras tanto, las aves vuelan magistrales, en las alturas de una piràmide nostàlgica a quien nadie mira sin tomarse la foto turìstica, ese templo sigue contemplando las nimiedades de un dìa de descanso en el imperio de lo efìmero.

Gracias por sus felicitaciones, las chelas pa cuando regrese al DF...

digerir

2005-07-08T14:05:00.000-05:00

mis manos tiemblan...la noticia todavía no ha sido digerida. una sensación de plomo entre los gases del estómago, de pronto, la certidumbre de una duda quedó resuelta.
si

limbo,duda y otros demonios........

2005-07-07T11:45:00.000-05:00

Justo al salir de la puerta, Arian sintió cómo las hormigas iban entrando lentamente por su piel. No le dolía, simplemente sentía que el cuerpo estaba anestesiado, completamente mareado, sin suelo, empezó a sudar y salió del CUEC apenas y pudiendo respirar. Allí afuera, adivinen quién: el Negli, si el mismisimo. sin más se quejó de ellos. Que loes gusta hacerte sufrir, que se cagan de la risa de los entrevistados, etc. Arian quiere ir a la UNAM a fumar un gallardo. El Negli lo invita, mejor, a su casa. Recuerdos de la prepa, palabras de reencuentro y por el momento olvidó que en la entrevista lo intentaron hacer pedazos. Se defendió bien, pero qué, al final todo depende de la suete. Ajá...

camina por eje 7....empieza la sensación, baja presión, mareo, débil....sin embargo el camina y camina y repasa cada una de las preguntas, lo que estaba escondido, lo que pudo haber dicho....nada, nada cambia ahora, todo puede ser, sin embargo...

quién sabe que pasé...el viernes (pensó Arian) sabré si me merezco un pedazo del mundo....

un abrazo a la bandita bloggera

Mr. interview

2005-07-06T11:18:00.000-05:00

Rodeado de caras que tratan de deducirte, invadido por miradas, ojos que buscan el primer error en tus gestos, palabras que bombardean tu mente, fatales, cruciales, engaño...
mientras tanto el verdor del canto de los pájaros sigue su ritmo preciso, mientras tanto el horror sigue en los estómagos fatigados, que piden tregua, que obtienen mierda...
a partir de allí, lo demás es puro azar...

Las paredes trepan por mis ojos, se haciendo angostas hasta que me envuelven como un ataúd de dudas. El sol brota de las entrañas de mis manos. Sus caras de duda y escepticismo
se convierten en caras de monstruos dispuestos s acabar conmigo, las risas de afuera, la habitación confundida, (los coches pasan), (las miradas se vacían en culos que en vaivenes rozan nuestros ojos), (las nubes, si las nubes, se mueven, caminan mutan metamorfosean...)

Sus anteojos caen, el silencio es más insoportable que un grito de ballenas profundas, mientras en lo más recóndito del tic tic del reloj, sus dudas se aclaran, sus manos resbalan entre los saludos amigables, si, va a pasar, esta seguro, esta completamente seguro de que tiene suerte. A media hora de su entrevista, Arian recoge sus intestinos, se los amarra y camina dispuesto a conquistar el mundo...

mientras tanto, las teclas se van disolviendo en los murmullos de motores, las olas de carros que arremedan la calma del mediodía...

las olas

2005-07-05T11:39:00.000-05:00

Las olas reecuentan mis pasos, uno a uno,
dos en dos, mientras rompo en los mismos dìas,
uno a uno, de dos en dos, y la marea que brota de mis entrañas,
intenta abarcar la entrepierna de la luna, donde mi espuma
cae, de regreso al mar, uno, uno, uno, siempre el mismo ritmo
cuando llego a la orilla, y de regreso, ida, vuelta, arrullado
voy despertando mientras me hundo, y el mar me aplasta
niebla mi vist, ensordece mis palabras que caen
sin retorno....mientrras tanto, uno a uno, de dos en dos
las olas del olvido recuerdan que los dìas se fugan
como las gotas de las olas que irrumpen mis recuerdos...

pies adoloridos

2005-07-03T12:32:00.000-05:00

Mis pasos nómadas encuentran paredes verticales.
¿Cómo subo, cómo caminar por los lados?
Sin ensayar, voy, reclino mi pie en la pared
pongo mis manos, me resbalo, voy cayendo
mientras la pared se queda sin suelo,
para no caer más replico y mi voz
se adhiere a los lados
grito, rompo la pared
me escurro hasta
que mis pies
se deshacen
en los
pasos
de las sombras.

el paso más grande

2005-07-01T14:24:00.000-05:00

Bueno, este es un post que estará un poco fuera de contexto en comparación con los demás. La verdad es que no me gusta andar diciendo cosas acerca de THE REAL ME en estos espacios públicos. Pero, puesto que últimamente he establecido nuevas relaciones a través de medios extraños como son los blogs. Y pues bueno, nada más para quién le interese, acabó de leer que pase a la entrevisat del CUEC, es decir, me voy a rifar, discurtir, arrebatar y pelear un lugar junto con otras tres personas.... el miércoles es la entrevista, el viernes me dicen si si si no si qué!¨
Pues hoy voy a celebrar, y a ver si me toca la suerte de encontrar gente.....

salud