El silencio

Desde las entrañas del tiempo
la voz del colmillo del lobo,
los ojos del búho,
nos asechan entre cascadas de fuego.
La penumbra del alma que vió
meterse el sol en un bosque espinoso.

Las sombras nos tocan con sus dedos mohosos.
Los murmullos del viento son las voces
de fantasmas que retocamos
cuando cerramos los ojos.

Somos carne podrida que cuelga de sauces
esperando al buitre,
que sólo ronda en un letargo.
Escuchamos un largo y hondo bostezo:
es la voz el fauno que penetra a la ninfa.
Y sus quejidos son la burla que llena
el vacío de nuestros gritos que
desvanecen en la profundidad
del bosque insondable.